Em cada traço já escrito e cada gota que revela, uma verdade perdida, uma ideia deserta. Em cada doce pensamento, acatando as regras do momento, daquilo tudo que não era, ao que um desejo se apega. De puras soltas vontades, de ilusões e maldades, de tudo que não se cre, do pensamento a se ver. De idealizações já perdidas, de um história sem vida. De um retrato apagado, de um instante já gasto. E nada pode dizer, o que seria na verdade. E ninguém pode prever, nada além de desejos. Ninguém vai lhe mostrar, o que se guarda em segredo. Nada vai te ensinar, como são feitos os defeitos. Ninguém vai descrever, o que se faz pra sonhar. Nem um momento distinto, onde irá acabar.