Feito lápis e papel

O desafortunado não é o que sofre por não ser amado E sim o que já está anestesiado e nem a dor pode sentir.

O avesso de um novo começo vira de novo querendo mudar Antiga vontade, deixando saudade Vem lentamente, entorpecendo, atormentando Sem pressa, mata sem saber Sufoca a mente e o querer. O certo tão fácil faz se estranho O desespero come pelos cantos. A sabedoria até tenta se mostrar... Sem perceber que não adianta se esforçar Já não se sabe se ainda há o que encontrar. Toda a vontade já saiu do lugar... Desconfigurando cada detalhe... E não há razão que possa consertar.